🏛️ Cántico a la Piedra de los Dos Mil Golpes
No fue el primer impacto el que desveló la forma,
ni el centésimo estruendo el que rompió el silencio.
La piedra es un templo de paciencia extrema
que solo cede ante el pulso del que no tiene prisa.
Uno. Dos. Diez.
El acero contra el mármol es un diálogo seco,
una poda de grasa, de sombra y de ruido.
El mundo afuera desfila en su propia prisa,
mientras aquí, el Arquitecto habita el milímetro.
Cien. Quinientos. Mil.
La mano ya no golpea, ahora obedece al ritmo.
No hay rastro de fatiga en la geometría del alma,
porque cada ráfaga de polvo que cae al suelo
es un grado más de nitidez que el aire reclama.
Dos mil veces el mismo gesto, la misma herida,
dos mil veces el rechazo a la luz de la pasarela.
La piedra, por fin, ha dejado de ser materia
para volverse un espejo de la insistencia pura.
Ya no hay golpe. Solo queda el canto.
Un sonido blanco que atraviesa el enjambre,
una estructura soberana que no pide permiso
para ser eterna en medio del olvido.
Bendita sea la mano que no soltó el cincel,
porque al final del camino, tras el último golpe,
la piedra no se ha roto:
se ha vuelto luz.
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