TELEGRAMAS DESDE EL OTRO LADO

-¿querías verme? ¿no me estas escuchando? ¿quién es tu papi? -ésto es de sentido común.

-claro te escucho, que demonios. Ven todas las veces que haga falta. No hay nada gratis. Tienes un buen corazón ahí dentro. Vuelvo ahora.

-un nuevo desafío. ¿dónde estás? No vas a ninguna parte solo al final. Aunque tengas diferentes medios.

-me meteré a fondo. Buitres a la carroña. ¿que vas a hacer tú? ¿a dónde vamos con ésto?. 

-tu y yo somos espíritus libres. Este mundo solo es un sueño 

-nada acaba nunca. La luz al final del túnel 

-no es él.  Debería estar en el manicomio por dos.

-hay que pasar a otra cosa. Ni de coña. 

-uno usaba cuernos.  Quiere que le encontremos. Eres obsesivo. Sueles pasártelo muy bien. La negación.  Yo lo dudo. 

-la gente mejora. no tengas miedo de la pérdida vive con ello.

-será un comienzo. 

-qué crees que haría aquí, mientras tu no estas .

-de donde has sacado la historia?  Eres responsable. ¿Por qué hay distancia entre nosotros?  Cambiamos y recordamos,  pero no cambiamos.  ¿Que has estado haciendo? ¿Tienes miedo de tu edad?  

-tu no eres malo, es tu alma pesada que te arrastra hasta el fondo y te despoja de todo.

-no tienes defectos confiésate, te miro a los ojos y ahí está toda la historia. 

-todo tiene un propósito un sentido, todo encaja cuando aflora la verdad.  

UN ALMA PURA

Escribir su nombre, nombre de libertad significa su ser, nombre de pertenencia que solo tiene ella. El poder escribir sobre la arena, o decirlo al aire para que todos despierten, privilegio es levantar la voz con su nombre: "Libertad".

Es libertad, la madre de la tierra cultivable, habita más allá de la ciudad empedrada, más allá de los pueblos y de todas las fronteras que nos apresan y nos encierran. Vive "libre" en los campos que albergan la tierra parda, con sus semillas, plantas y flores.  Allí habita la Libertad, sobre surcos que el arado forjó, en la mano invisible que dirigió las riendas de la siembra donde espigas verdes ahora se mecen al viento.

La "Libertad", con su túnica blanca moviéndose al viento,  camina sobre los campos, se mece entre espigas, como una hoja de otoño removida por el viento tardío. Pero en sus ojos transmiten clama y paz, siembra a su paso semillas con  manos de luna, ofrece el don de la vida, por eso nos quedamos inmóviles a la orilla del camino, mudos, por el placer que  trasmite aquella y sencilla libertad que con sus manos ofrece esperanza a la tierra y a los hombres. 

NIÑOS DE ENCARGO.

En la casa aquellos niños, sin padres, sin pasado ni identidad, sombríos niños iguales y sufridos, todos pequeños vestidos de blanco, era blanco su aspecto, hasta sus corazones eran blancos, su sangre blanca, como nieve, pureza virgen de nubes blancas, pero solos sin pasado ni futuro.

Indefensos, observan, miran su prisión, allí rodeados de vacío, sintiendo la soledad en cada nota del piano que toca su cuidador. No eran de nadie, nadie los reclamaba, habían perdido el curso del tiempo. ¿crecerían alguna vez? ¿se harían mayores algún día?

Tenían la felicidad como pariente lejano y lo esperaban en días de visita, pero no aparecía nunca, tenían que retirarse a sus cuartos, triste y desilusionados, nadie había visto nunca a la felicidad de visita.

Y todo era blanco, hasta el cielo que horadado por las gotas de lluvia que se desprendían blancas y radiantes sobre sus cabezas.

DESDE LO PROFUNDO DE LA TIERRA

Pensar. Escribir palabras que el sistema aún no puede descodificar. Hablar entre cuatro paredes, en habitaciones que devuelven el eco de aguijones clavados en la conciencia.

Obrar. Sin amos, sin leyes que dicten la tarea, sin un timón que nos dirija hacia destinos marcados por el interés ajeno. Escribir como un acto de pura deriva soberana.

Aquí, en la oscuridad de las tierras profundas, en la humedad de la tierra negra donde la llama se mantiene quieta e inalterable, habita la Voluntad. En esta quietud absoluta, es donde la Palabra comienza a moverse.

Nacidos en la fractura entre dioses y mortales, somos los que quebrantan las leyes humanas por derecho de conciencia. Solo nos queda el alma y su cuerpo como trinchera; un cuerpo cuya sombra acecha en la oscuridad, huyendo de las tormentas y los miedos nocturnos de la "Fábrica de Amnesia".

Llueve. En las calles y en los muros de los edificios, llueve. Corren ríos de sangre sobre el suelo negro, allí donde solo se refleja la luna en forma de hoz: blanca, pura, sola y silenciosa. Siempre sola.

Escribimos para oídos que aún no existen en esta corriente del tiempo, pero que habitarán la historia futura. Nacemos con pensamientos prohibidos y el deseo radical de experimentar nuestra propia mortalidad. Somos dioses secretos con Voluntad de Hierro, forjados para resistir a la sombra y al miedo.

Aquí permanecemos. Siempre en Resistencia.