En la casa aquellos niños, sin padres, sin pasado ni identidad, sombríos niños iguales y sufridos, todos pequeños vestidos de blanco, era blanco su aspecto, hasta sus corazones eran blancos, su sangre blanca, como nieve, pureza virgen de nubes blancas, pero solos sin pasado ni futuro.
Indefensos, observan, miran su prisión, allí rodeados de vacío, sintiendo la soledad en cada nota del piano que toca su cuidador. No eran de nadie, nadie los reclamaba, habían perdido el curso del tiempo. ¿crecerían alguna vez? ¿se harían mayores algún día?
Tenían la felicidad como pariente lejano y lo esperaban en días de visita, pero no aparecía nunca, tenían que retirarse a sus cuartos, triste y desilusionados, nadie había visto nunca a la felicidad de visita.
Y todo era blanco, hasta el cielo que horadado por las gotas de lluvia que se desprendían blancas y radiantes sobre sus cabezas.
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