El moho en el bloque de yeso
La retina retiene el polvo de la huella que no conduce a ningún umbral.
La luz no alumbra.
La luna es una moneda gastada que no paga la entrada al centro del círculo cerrado.
El espejo ha perdido su rostro.
El tiempo lo ha disuelto como la saliva disuelve la hostia.
El nudo no se deshace.
Se aprieta solo, como el eco del fuego en el pecho de quien ya no respira.
El aire roza la superficie del argumento sin penetrarlo.
El oro no es metal.
Es la mirada que atraviesa el muro de la sombra sin detenerse a nombrarla.
La puerta se abre sola.
No hay mano que la empuje.
No hay cerradura que la retenga.
El musgo de la flor de la sabiduría crece en el lado oscuro de la hoja del cuchillo.
La teoría muere por asfixia, no por refutación.
El moho en el bloque de yeso no es un defecto.
Es la escritura que el yeso no sabía que contenía.
La falsa dicotomía no era una ecuación por resolver.
Era la fisura por donde se filtra el gas tóxico del sistema.
El cuerpo del capital se desmorona.
No porque haya sido atacado.
Porque su propio peso ha vencido la resistencia de sus articulaciones.
El suelo cede.
No hay reconstrucción posible.
No hay andamio que sostenga lo que ya no quiere mantenerse en pie.
La única respuesta al nudo es la asfixia.
El polvo en la herida no es una infección.
Es la única forma de que la herida recuerde que ha existido.
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