Existir el primer rayo sobre el lino blanco. Rozar la madera fría, el cristal sucio, el aire quieto. No habitar nadie el hueco de la almohada.
Sentir el pulso del mar contra el muro de piedra. Escuchar el salitre, el viento, el grito de una gaviota lejana. Permanecer la cama vacía bajo la luz nueva. Ser el silencio un peso físico en el centro de la habitación.
Abrir la ventana. Mirar el horizonte azul, el barco ausente, la arena húmeda. No buscar rastro. No esperar voz. No pronunciar nombre.
Girar la llave en la cerradura de hierro. Dejar la casa. Caminar hacia la orilla sin mirar atrás. Fundirse el rastro de los pasos con la marea que sube.
Ser la luz el único testigo. No nacer del sol. Arder el vacío en el espejo.
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