Despertar en la llanura de tulipanes. Sentir el sol, la luz, el peso dulce del aire sobre la piel. No llevar nombre.
Flotar la túnica de seda al viento. Mostrar el pecho blanco, el vientre liso, la cadera suave. Ser el cuerpo una bandera de carne en mitad del cielo limpio. Caminar sobre la hierba húmeda. Sentir el frío, el barro, el pulso sordo de los pies descalzos.
Observar los restos en el suelo. Cráneos canosos. Costillas rotas. Manos de tierra. Arrodillarse ante el torso inerte. Acariciar el hueso frío. Abrazar la ausencia sin nombre. Ignorar el gruñido, el hambre, el movimiento lento de los labios muertos.
Erguirse una figura gris en el límite del campo. No correr. Esperar. Dejar que el rastro de calor llegue solo.
No golpear el rostro. No lanzar el rayo. No sentir el miedo.
Coger la mano del atacante. Guiar el cuerpo al suelo con ternura. Dejar el hambre en la tierra.
Ver los tulipanes devorar el rastro. Soltar la última tela al aire. Quedar la desnudez total bajo el sol inmenso.
No ser carne. No ser luz. Ser vibración.
Perder el contorno en el horizonte. Olvidar el libro. Existir el vacío.
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